彭诗韵

琴房角落的玻璃罐里，几只蚕正在啃食桑叶。

月光透过纱窗斜斜地切进来，把黑白琴键和蚕宝宝都镀上了一层银白色。

最初，我只是好奇。

当我把蚕宝宝连同琴谱一起抱回家时，它们还蜷缩在碎桑叶里瑟瑟发抖。正如我的手指在琴键上总是发抖，巴赫的十二平均律像座冰山，那些复杂的复调结构总是让我右手的中指和左手的无名指打架。

蚕儿们开始蜕皮那天，我的左手小指被琴键夹出了血珠，月光下分不清哪滴是泪，哪滴是血。

它们结茧那周特别安静，半透明的丝线在玻璃罐里层层缠绕。

我的琴声也突然哑了，老师说这叫瓶颈期。深夜独自练琴时，能听见蚕丝摩擦的沙沙声混进琶音里，仿佛有双看不见的手在替我和声。某次连续弹错六个小节后，我赌气把琴谱摔向琴凳，惊得蚕茧在月光里轻轻摇晃。

破茧时刻来得猝不及防。

那天下午，我在反复打磨装饰音，突然听见玻璃罐里传来极轻的裂帛声。黄昏的斜光中，一只浅绿色的蛾子正挣出蚕茧，鳞翅上还沾着晶亮的黏液。我的手指无意识地在琴键上游走，肖邦的《蝴蝶》像山泉般自然流淌，那些困扰我半年的切分节奏忽然驯顺如蚕丝。

蛾子们围着台灯起舞时，我掀开琴盖。

月光与灯光在黑白键上交汇成银河，指尖落下的地方，有银丝般的颤音在空气里轻轻震颤。