刘荻莎

辽东的晨雾散了千年，

城墙倒了，山还在。

青砖碎成齑粉，渗进泥土，

泥土养活了苞米，

苞米养活了村庄——

一茬一茬的人，

不知道脚下踩过多少烽烟。

脚下这垄黑土，

先人叫它边墙，如今青纱帐起。

石块散落在草坡上，

像史书脱落的一些字句。

风经过时，

它们发出含糊的回响，

仿佛在问：

城墙为谁而筑？

烽火为谁而燃？

回眸——

三百年烽火连天，

三百年鼓角相闻，

三百年征夫白发，

都沉入泥土。

只剩风，还在吹。

烽火台矮下去了，

矮到与庄稼平齐。

再矮些，就要触到地下的骨殖，

和骨殖里未熄的叹息。

镇北关沉了，纳兰的祖籍沉了。

沉在水底，活在诗里。

土坡上那棵大榆树，

见过戍卒，听过更声。

如今新枝披拂——

替过往的时光，

站成永恒。

我俯下身，把耳朵贴近土地——

听见了吗？

断箭在土里翻身，

马蹄在地心奔涌。

这土地下埋着铁骨，

这土地上长着新生。

风从历史深处吹来，

我们向新时代走去——

脚步铿锵，

山河回响。